di Fabrizio Scarpato
Bella è bella. La bottiglia. La incartano come una caramella al limone e sinceramente non lo meriterebbe, anzi come accadeva per quei torroncini degli anni settanta il Cuvée Prestige non si dovrebbe incartare mai. Un privilegio da dividere con poche altre bottiglie, sotto il segno ruffiano e acchiappante di liquide trasparenze dorate.
E la bellezza si manifesta persino esagerata nelle sfaccettature adamantine dell’oro nel bicchiere, adornato di una spuma schiumosa, bianca come una stola, ma subito evanescente, per lasciare posto a un perlaggio fitto, fine, prorompente. Ne avverti il vento sulla faccia se accosti il bicchiere: frustata fisica, essenzialmente carbonica, che lascia poco spazio alle suggestioni.
E poi sono profumi tropicali, densi, di pesca gialla appena matura e mandarancio, di ananas bromelinico che allevia tutti gli affanni in un abbraccio caldo e intenso, tra nostrane fragranze lievitate, dolcemente punteggiate di mela golden e cannella.
Tutto si veste di misteri orientali, di ori, spezie e broccati: la stessa etichetta richiama i fini motivi floreali di un tappeto Tabriz o le lucenti redingote sherwani, indossate dagli antichi maharaja di Jaipur. Misteriosa sensualità che ti avvolge subito con un sorso rotondo e morbido, che ti blandisce con la pienezza vellutata dell’effervescenza minuta e insistente, che ti intriga con sfumature agrumate fino al primo confine della dolcezza: un richiamo alla pasticceria inzuppata di alcol, può essere all’alkermes dei diplomatici. Un corteggiamento al limite della vanità, narciso, che non indulge nel ricordo di sé. Un taglio d’amaro in fin di bocca, netto e definitivo. Laggiù in fondo, l’illusione di una vaga, sospesa affumicatura.
Ma la bottiglia è vuota, e tutta la bellezza era nel vino che piace, in quella morbida carezza orientale, intensa, per quanto fuggevole. E in fondo non potrebbe essere altrimenti. Da provare lentamente, assecondandone l’indole avvolgente, comprendendone la splendida caducità, senza sperperarne a casaccio le gocce, come un Cassano qualunque, qualche tempo fa, giulivo e insensibile sul prato scudettato dell’Olimpico.
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